Día de mierda

Me he levantado medio animado. Sólo un poco, porque ayer me fui a dormir a las 5 de la mañana por culpa de un Argentina-Colombia de la Copa América. Pero la mirada se me ha empotrado con un cielo gris. Ahí ha quedado incrustado el ánimo que me quedaba. Tampoco ha ayudado el lloriqueo del perro del balcón de enfrente cuando me he asomado a la ventana. Y los ladridos de la señora del piso de encima del pobre animal amenazando de llamar a la policía.

Sorprendentemente, he sabido sobreponerme y acercarme a la playa de la Barceloneta. Pero antes he pasado por el kiosko a comprar un periódico deportivo. Menuda mierda de playa. Debería llamarse Barcelobruta*. Me he sentado en un banco del paseo. Justo encima de una lata de cerveza. Me cago en los guiris de los cojones. El periódico podría ser exactamente el mismo de la semana pasada. Mismos nombres, mismos titulares y las mismas noticias. Un puto engañabobos.

Pero la vida te da sorpresas. Sorpresas te da la vida. (Mola esto de evocar canciones mientras generas el odio de los lectores) Y la noche ha mejorado exponencialmente. En la tele daban un documental de la Mercedes Milá. Enseñaban un psicólogo que se hacía pajas mientras hablaba con sus pacientes. Sus clientes oían un ruido rítmico mientras estaban en la consulta, pero no sospechaban nada porque estaban tumbadas de espaldas a él. Y el psicólogo les preguntaba sobre sus vidas sexuales. El pajillero lo ha definido como tocamientos relajantes. Menudo jefazo. Más tarde ha llovido, pero ya me daba igual. Siempre está bien acabar el día con una buena paja.

* ¿Qué esperábais? ¿Una explicación erudita sobre mi juego de palabras bochornoso? Como se nota que no me conocéis. ¿Es la primera vez que me leéis?