11.11.11

Hoy hemos vivido un momento mágico. Día 11 del mes 11, del año 11. Las 11 horas, 11 minutos y 11 segundos. No se ha cumplido mi profecía. Atila, el rey de los hunos, sigue sin aparecer. Bueno, a lo mejor me equivoco, ya que nadie sabe donde está su tumba. Quizás Atila ha resucitado y está repartiendo leches por el Danubio.

Posiblemente, el momento de su llegada coincida con el sorteo de la Once. Atila espera pacientemente para azotar al ganador de los 11 millones de euros que han desatado la locura en España. Ya hace días que no quedaban números, y aunque el premio no es superior al de otras loterías, la sublime campaña de publicidad nos ha dado ilusiones. Al Rey de los hunos le haría mucha gracia poseer el boleto premiado. Y no dudará en sembrar muerte y terror a su paso hasta encontrarlo.

Silencio

Pues a veces es mejor no decir nada. Evitar que el chapapote salga a presión por la boca y se plasme en una hoja virtual. Por eso el blog no se actualiza desde hace dos meses. Cuando uno la clava en su pronóstico, mola que perdure en portada. Que ninguna mierda tape el diamante en bruto de una proyección futura cumplida.

Son silencios agradables. Que te permiten disfrutar de momentos de calma. Mente en blanco y todo ese rollo espiritual. Pero a veces, el silencio es incómodo. Coño, que hay gente que está muchos años en silencio, y luego te das cuenta que lo que pasa es que están muertos. Y yo no estaba muerto, estaba de parranda. Una parranda silenciosa, que he interrumpido con divagaciones lamentables. Antes que alguien decida tirarse a las vías del tren después de leer estas memeces, que salga al balcón. Ya no llueve. Ha salido el sol.

Septiembre

Vuelven los coches. Se ocupan las plazas de aparcamiento. La gente vuelve a comentar chorradas en sus facebook, sus twitter y sus redes sociales. Las fotos playeras pasan al olvido. Los jefes vuelven al trabajo. Los becarios, sustitutos y otros precarios se marchan de nuevo a la cola del Inem. El Gobierno saca las tijeras. Todo se derrumba. Ya sólo falta que nos corten los cojones. Bienvenidos al nuevo curso 2011-2012. Menos mal que el Corte Inglés nos obsequia con su vuelta al cole.

Ideas

Muchas veces. Incontables. Necesitas ideas. Las buscas en tu cerebro, y pluf! Se funden los plomos. No se vilsumbra ni un ápice de inspiración. Y a mi me apetece escribir un libro. Ya lo he escrito alguna vez*, pero no se me aparece la diva de la literatura. Ni la de la literatura, ni ninguna. Joder. En el mes de agosto no se aparece ni el Tato.

Me parece lógico. Hace un calor insoportable. Te haces una paja y te deshidratas. Los sobacos te chorrean y la piel se cuece a fuego lento. Así, ¿Cómo voy a tener ideas?

*El libro no, mi intención de escribirlo. Payaso.

Melancolía

¿Nunca os ponéis nostálgicos? Llevo auriculares. Suena una canción que me gusta. La canto. Evoco viejos recuerdos. El tiempo pasa a una velocidad endemoniada. La melancolía se me sube a la cabeza. Se apodera de mis pensamientos, y no puedo evitar una ligera sonrisa. La canción es mejor de lo que creía. La escucho una y otra vez. No me canso de escucharla mientras balanceo la cabeza. La gente me mira. No sé qué coño pasa. Suena el teléfono. La magia del momento se difumina como los dibujos en la arena cuando las olas les pasan por encima. Retomo el hilo. El télefono otra vez.

Mierda. Uno no puede estar sensible mientras trabaja.

Vocecillas

Uno acaba llegando a la conclusión de que tener un blog suele ser una mierda. El blog te pide constancia. Te susurra con un hilo de voz aguda para que escribas en él.

"Hace días que no me escribes... ¿Vas a dejarme?"

Coño, no voy a dejarte, pero no me des la brasa. Escribo cuando puedo. Total, mi palabrería es como una aspirina efervescente. Se diluye en un vaso de agua y le da un sabor desagradable. Así que dame un respiro, bonito blogger. No me desgastes los oídos con tu vocecilla.

Otra voz que resuena habitualmente en mi cabeza es la que pide que escriba un libro. Pero me aterra. Me da pánico escribir algo presuntuoso que acabe resultando lamentablemente flojo. Tengo alguna idea, pero para escribir un libro necesitas una gran idea. Y yo soy más de ideas pequeñas.

Nota al pie: Muchas voces escucho últimamente. En realidad es broma. Os cuelo que soy un enfermo mental para vuestro regocijo. La verdad es que sólo escucho los borrachuzos que salen de fiesta en la calle peatonal que hay bajo la ventana de mi habitación. Nunca dicen nada interesante. 

Las playas

Verano es sinónimo de sol y playa. Aunque este mes de Julio se ha empeñado en fastidiar con sus nubes grises y lluvias constantes, he podido disfrutar de algunos días soleados en la costa. Primero Andalucía y luego Mallorca. He estado en tropecientas playas, y he llegado a la conclusión que no existe ninguna mejor que otra. Al menos con mi escala de valoración playera.

La cala perfecta ha de tener arena, poca gente, buena accesibilidad y estar limpia. Los cuatro pilares que sostendrían la playa de mis sueños. Cuatro condiciones que no se cumplen ni en el Caribe. Si la playa tiene arena y buena accesibilidad, estará llena de gente y más sucia que un vertedero. Si tiene poca gente, muy probablemente será un calvario llegar hasta allí. Y si es fácil, será impracticable, con rocas afiladas como cuchillos.

Otro fenómeno playero es que cuanto más tiempo has de caminar para llegar hasta una cala, más bonita parece. En realidad no es así. Es el efecto de haber caminado media hora bajo un sol ofensivo y con temperaturas superiores a la lava del Etna. Llegas sudado, hecho polvo. Y ves el mar. Te da la sensación de haber llegado al mejor rincón del planeta. Mentira. Eres tú el que está tan hecho polvo, que ya se conforma con cualquier mierdecilla. ¡Viva el verano!

Nota al pie: Quizás oigan a algún pedante decir que él sí ha estado en una playa de ensueño, en la Polinesia. Otra mentira. Haber pagado un riñón para irte de vacaciones también te nubla la percepción.